Bombos.

Otro amanecer.
El miedo. Negar el miedo es admitirlo. Porque no vas diciendo sobre todas las cosas "esto no me da miedo". Para negar que algo te da miedo, tiene que infundir miedo. Pavor. El hombre teme lo desconocido. La muerte. Oscuridad. El hombre solo se siente bien cuando posee las cosas, las domina y es capaz de jugar con ellas.

Siempre puedo hacer una oda a las patatas fritas. Si Neruda puede, yo puedo. Puto Neruda, que genio. Oda a las papas fritas. Es que a nadie se le podía ocurrir.

Sí, hoy estoy muy poco ingenioso. Podría hacer una poesía de amor, pero eso sería ser demasiado poco ingenioso.

El dolor hace que tenga más aprecio a mis vicios y ser reacio de corazón.

¿Por qué relacionan el amor con el corazón? Nunca me pareció lógico. En el amor entran en juego los pensamientos, el sexo, el tacto, la lengua, la vista, el oído...pero el corazón no. El corazón simplemente palpita más rápido o despacio según estos desvaríos llamados amor. Y no es porque el lo decida. El corazón en el amor es el pasivo de la relación. No sé, es bastante estúpido. Como diría un gran amigo mío, "Típico de los hombres".

Ahora, a ver si me sale una historia o algo.

 Miopía (I)

Cuando no recordar se convierte en hábito, no recordar se convierte en problema. Era el tercer día consecutivo que despertaba en su habitación, con ardor de estómago, barba de 3 días (6 días, ya que era el tercer día) y sin recordar nada de lo acontecido el día anterior. No tenía ropa, pero tampoco había fémina a su lado. Vivir con resaca era más agradable que vivir sin memoria. Era lo de siempre, las 15:30, en paro, desayunando Cheerios de marca blanca, con pocas ganas de vivir, y muchas de beber. Hacía tiempo que no iban bien las cosas en su vida. Pero el no lo recordaba. Las neuronas se resentían de noches locas. O, al menos, noches descontroladas.

En su cartera los dos envoltorios de preservativo indicaban que algo bueno había sucedido anoche. O al menos, que no tenía ni sida, ni algún hijo secreto.

En las noticias, destrucción. En su cabeza también. No estaba para tonterías. Lo mejor era dar un paseo para despejarse e intentar recordar algo de la noche anterior. Tenía el pómulo marcado en negro. Negro e hinchado. Se percató en el ascensor. No le dolía, así que no sabía con exactitud la noche del altercado.

Sin lentillas. Todo el mundo le parecía sospechoso. Todos miraban mal.

Lo último que escuchó mientras caminaba por la acera fue el freno de mano de un coche. Nunca llegó a ver que coche era. Nadie lo vió. La vida no pasa por delante de tus ojos si no sabes que vas a morir. Ni cuando las balas corren más que los recuerdos. Y menos aún si las balas no tienen recuerdos a los que adelantar. Nadie supo por qué.

Sin embargo, las teorías de los informativos se aseguraron de que la gente no se preocupase por un alcohólico con deudas de dudosa legalidad.

Sin embargo, las vecinas se aseguraron de recalcar los conflictos severos que tenía con todo el bloque, pese a llevar 2 meses en el vecindario, y 1 y medio fuera por asuntos familiares.

Sin embargo, ella lloró desconsoladamente la muerte de un desconocido.

Sin embargo, él sabía por qué lo había matado. Y por qué consolaba a la dama despechada.

Sin embargo, él murió sin saber lo terrible que era, lo violento que era, lo amado que era y lo odiado que era.

Su muerte parecía ser el principio de su historia.