Virtud.

La persona detenida, debe ser informada de modo que pueda comprender, de los hechos delictivos de los que se le acusa y de las razones que han dado lugar a su detención, así como de los derechos que le asisten, (art. 520 LECr) especialmente de los siguientes:

Derecho a guardar silencio no declarando si no lo desea, a no contestar alguna o algunas de las preguntas que le planteen, y tendrá derecho a manifestar que sólo declarará ante el Juez.

Derecho a no declarar contra sí mismo y a no confesarse culpable.

Derecho a designar libremente abogado y a pedir que asista a actos de declaración y que intervenga en cualquier reconocimiento de identidad de que sea objeto.

Si el detenido o preso no designara abogado, se le designará uno de oficio por parte de la autoridad judicial o funcionario que le custodie, quien deberá acudir al centro de detención a la mayor brevedad posible.

Derecho a que se informe al familiar o persona que desee, el hecho de la detención y el lugar de custodia en que se halle en cada momento.

Los extranjeros tendrán derecho a que las circunstancias anteriores se comuniquen a la Oficina Consular de su país.

Derecho a ser asistido por un intérprete de forma gratuita si el extranjero no comprende o no habla el castellano.

Derecho a ser reconocido por el Médico Forense o su sustituto legal y, en su defecto por el Médico forense de la Institución en que se encuentre, o por cualquier otro dependiente del Estado o de otras Administraciones Públicas.

Si se trata de un menor de edad o incapacitado, la autoridad que custodie al detenido informará de los hechos a quienes ejerzan la patria potestad , la tutela o la guarda de hecho del menor y, si no se las encontrase, se informará inmediatamente al Ministerio Fiscal.

Si el detenido menor o incapacitado, fuese además extranjero, la detención se comunicará al Cónsul de su país.

¿Dónde está el derecho a ser feliz?

Lo que debía ser un derecho, ella lo transformó en virtud.

Bombos.

Otro amanecer.
El miedo. Negar el miedo es admitirlo. Porque no vas diciendo sobre todas las cosas "esto no me da miedo". Para negar que algo te da miedo, tiene que infundir miedo. Pavor. El hombre teme lo desconocido. La muerte. Oscuridad. El hombre solo se siente bien cuando posee las cosas, las domina y es capaz de jugar con ellas.

Siempre puedo hacer una oda a las patatas fritas. Si Neruda puede, yo puedo. Puto Neruda, que genio. Oda a las papas fritas. Es que a nadie se le podía ocurrir.

Sí, hoy estoy muy poco ingenioso. Podría hacer una poesía de amor, pero eso sería ser demasiado poco ingenioso.

El dolor hace que tenga más aprecio a mis vicios y ser reacio de corazón.

¿Por qué relacionan el amor con el corazón? Nunca me pareció lógico. En el amor entran en juego los pensamientos, el sexo, el tacto, la lengua, la vista, el oído...pero el corazón no. El corazón simplemente palpita más rápido o despacio según estos desvaríos llamados amor. Y no es porque el lo decida. El corazón en el amor es el pasivo de la relación. No sé, es bastante estúpido. Como diría un gran amigo mío, "Típico de los hombres".

Ahora, a ver si me sale una historia o algo.

 Miopía (I)

Cuando no recordar se convierte en hábito, no recordar se convierte en problema. Era el tercer día consecutivo que despertaba en su habitación, con ardor de estómago, barba de 3 días (6 días, ya que era el tercer día) y sin recordar nada de lo acontecido el día anterior. No tenía ropa, pero tampoco había fémina a su lado. Vivir con resaca era más agradable que vivir sin memoria. Era lo de siempre, las 15:30, en paro, desayunando Cheerios de marca blanca, con pocas ganas de vivir, y muchas de beber. Hacía tiempo que no iban bien las cosas en su vida. Pero el no lo recordaba. Las neuronas se resentían de noches locas. O, al menos, noches descontroladas.

En su cartera los dos envoltorios de preservativo indicaban que algo bueno había sucedido anoche. O al menos, que no tenía ni sida, ni algún hijo secreto.

En las noticias, destrucción. En su cabeza también. No estaba para tonterías. Lo mejor era dar un paseo para despejarse e intentar recordar algo de la noche anterior. Tenía el pómulo marcado en negro. Negro e hinchado. Se percató en el ascensor. No le dolía, así que no sabía con exactitud la noche del altercado.

Sin lentillas. Todo el mundo le parecía sospechoso. Todos miraban mal.

Lo último que escuchó mientras caminaba por la acera fue el freno de mano de un coche. Nunca llegó a ver que coche era. Nadie lo vió. La vida no pasa por delante de tus ojos si no sabes que vas a morir. Ni cuando las balas corren más que los recuerdos. Y menos aún si las balas no tienen recuerdos a los que adelantar. Nadie supo por qué.

Sin embargo, las teorías de los informativos se aseguraron de que la gente no se preocupase por un alcohólico con deudas de dudosa legalidad.

Sin embargo, las vecinas se aseguraron de recalcar los conflictos severos que tenía con todo el bloque, pese a llevar 2 meses en el vecindario, y 1 y medio fuera por asuntos familiares.

Sin embargo, ella lloró desconsoladamente la muerte de un desconocido.

Sin embargo, él sabía por qué lo había matado. Y por qué consolaba a la dama despechada.

Sin embargo, él murió sin saber lo terrible que era, lo violento que era, lo amado que era y lo odiado que era.

Su muerte parecía ser el principio de su historia.

Modas.

Está de moda creerse intelectual. Es divertido. Soys (ya sé que es con i latina, lo sé) divertidos. Neo-intelectuales. Nombran a "niche", "can", "Aristóteles", "witguenstain", a "ortega" y a "gaset" entre otros. No tío. Yo no me he tirado horas leyendo la filosofía de esta gente. Y aunque lo hubiese hecho, no voy a presumir de ello, no entra en mi filosofía (valga la redundancia).

Están de moda los escritos por niños incomprendidos. Me explico. Son aproximadamente unos 3 millones de jóvenes, con las ideas más o menos parecidas, dentro de una u otra "cultura urbana" que explican que el mundo es una mierda, que si te caes, hay que levantarse, que quieren mucho a sus padres (ésta es opcional) , con términos más grandes que sus lenguas. Tío, en serio. Prefiero decir estoy hasta la polla que decir "el sol ya no brilla con la misma intensidad en este invierno sobrecargado de oscuras sombras y pájaros metálicos que recuerdan lo triste de mi existencia". Para un libro...bueno, para un blog... bueno. Pero para tu Tuenti, tronco...que te leen cuatro personajes con las mismas ideas que tú, que te van a decir "estoy aquí para todo" cuando...no. Estarán ahí para todo lo bueno, y para hablarte por Whats App y decirte "ese cabrón no merecía la pena, tú vales más". Admitidlo, dais mucha pena. Yo quizá también la dé, de hecho es lo más probable, pero si analizase mi conciencia, estaría muy tranquilo.

Tranquilidad. Debe ser lo que sentiré el día que dejéis de creeros más de lo que soys.

Me aburro, tengo sueño, pero estoy pesao, así que voy a hacer un análisis poco serio de la sociedad.

El niño gritón. El niño gritón es el espécimen por antonomasia que vas a encontrarte en cualquier lugar cerrado en el que vas a pasar más de una hora. Se caracteriza por sus gritos aberrantes, lloriqueos, pataletas y demás artimañas que pueden llegar a sacar de quicio incluso al personajazo ese de la guardia inglesa que lleva un sombrero gigante. Suele llorar porque se le cae un coche, pelota, o parecido, que lanza continuamente para que su padre/madre en cuestión lo recoja. Con estos seres es injustificable el no uso de violencia. Eso sí, si te quejas, eres una mala persona, incomprensiva, ya que él "solo" es un niño y no sabe lo que hace. Conclusión: las dos hostias se las merece el niño, la madre por permitirlo, y la señora de enfrente que le hace carantoñas para ver si se calla.

El/la ancian@ que se queja del transporte público. Es de los seres que más asco me dan. Tras estar esperando el mismo tiempo que yo al autobús, un tiempo estándar de 20 minutos, variable según el día, entran quejándose al conductor con frases como "conduce mejor mi nieto", "llevo esperando una hora y media (falso)", "caray, como ha subido el autobús. Esto es culpa de Zapatero", "pago para llegar rápido a mi destino", "ha dejado la puerta de atrás entre dos coches y no puedo pasar, usted es un inútil" y demás frases que quieran imaginar. Me saca de quicio que un hombre que lleva 6 horas al volante dentro de un mismo recorrido tenga que aguantar las voces del inserso. Si tanto les molesta un conductor al cual no le pagan por soportar viejos cascarrabias que el billete de autobús les sale por 11 euros de mierda (recuerdo que a los jóvenes como yo son 38 euros, y eso que se supone que no tenemos ingresos) y que dan vueltas en el autobús por mero placer, porque "¿Dónde estás corazón?" no empieza hasta la noche, y tienen que hacer tiempo gritando al pobre hombre que hace esa puta rutina repetitiva para dar de comer a su familia. Si tanto le molesta el puto transporte público, vaya en taxi, o contrate un chófer, que para ese abrigo de visón sí que tenía dinero, pero no para un taxi. Viej@s estúpid@s.

Seguiré analizando especímenes que odio de la sociedad otro día, que ahora estoy apunto de caer derrotado sobre el teclado.